Per il 2779° natale di Roma, il collettivo ha deciso di pubblicare una silloge di dieci poesie in romanesco di Jacopo D'Andrea, che avevamo già pubblicato su Altre Poesie Itineranti con i suoi disegni e i suoi haiku.

Ringraziamo ancora Jacopo per averci dato la possibilità di pubblicare i suoi testi per la terza volta (oltre ad API lo trovate anche sulla nostra webzine, Venire alla Luce), ma soprattutto per averci dato l'opportunità di festeggiare con Roma il suo compleanno.

Con estrema gratitudine,
il collettivo.

A casaccio

Er fioraro venne
li crisantemi in mezzo a 'e rose.
Nun ce so capoccia tra 'ste stelle.

So ammucchiati,
come sarde de pesciarolo.

Noi nun mischiamo mai.
I bianchi pe' rispetto
de chi se n'è ito;
'e rosse pe' chi ce vó,
senza chiede.

Tutto a casaccio,
quello che nun capimo.
Lo chiamamo sorte.
Diceva uno.

E me sa che c'ha preso.

Er girotonno

La capoccia mia è 'n serajo.
Ma la chiave è de cioccolata.
Se la so magnata.

I pensieri fanno er girotonno.
Casco io,
casca er monno.

A Cupì, mira più sopra!
Er core l'hai beccato.

Mo, 'ndovina du parole.

Hai sgamato?

Er campo de gramigna

La gramigna asfisiava
'n campo già 'ntoppato
de li fumi de la strada.
Na prepotente che l'omo nero è 'n pupetto.

Er solleone je reggeva er gioco:
assetava li sterpi.
Nun se ne pentiva.

In quer campo, ce so tornato.

Un iris der colore
de le corone
de chi parte pe' l'arberi pizzuti.

Svetta e nun je frega.
Alto e fragile.
Bello più de tutto.

La zaccagnata

Ce so momenti
che me sento
na palla de stracci
che rimbarza,
tra na pipinara
de mani nervose.

Ariva na zaccagnata
ma nun ferisce
né incide.
È 'n veleno de miele,
na croce che veste l'occhi
de lacrime belle.

Nun te so dì.

È carnevale.

Rosso papavero

Er dolore è 'n calvario
che ce fa saggi.
Noi omini
semo papaveri spuntati ner cemento.
Le radici so' de vetro fino fino.
Er primo vento se le porta via.
E valle poi a riccoje.
Ma er colore è der sangue
de 'n core che mai more.
E quanta luce famo!

Bianco

È bello accorgese che er cielo
è bianco,
che nun lo racconti. 

Era inchiostro de piovra
che te strigne.
Poi diventa blu de Prussia,
denso denso,
che sembra pitturato.

Poi trovà tanti paroloni
ma quanno è bianco, forse,
è come 'a nostalgia
de anni mai vissuti.

Stamo da nonna

Me ricordo che nonna
faceva li gnocchi cor sugo de guanciale.
Schioppavamo
come 'a rana de la favoletta.
Ne cucinava na carettata 
da nun vedè er fonno der pajolo.

"Me li magnerebbe pure 'n testa a 'n tignoso", dicevamo.

E daje giù, a macinà.

Se pittavamo 'a faccia de pommidoro e pecorino.
Rossi rossi da sembrà 'n circo de pagliacci.

A nonna je pijava a ridarola:

"Me parete sorche 'ntinte ne l'ojo".

Tigna e sorci.
Zozzi ma sazi.

Ma che ce frega.
'A poesia s'è persa er tovajolo.

L'occhi tua

Occhi che nun so 'n linea.
So belli perchè nun so da bamboletta.
Du nocciole grandi
che a magnalle sarebbero promesse
de quarcosa d'infinito.

Che nun te dico.

Er vuoto

Se pijamo un libbro d'astronomia,
leggemo er voto de tutta la realtà:
pianeti, galassie e 'na caterva
de stellacce più grosse
de nostro fratello sole.

Semo meno de caccole.
Semo illuminati de luce
già morta.
Semo messaggi
che nessuno coglierà.

Vorei strillà più forte.

Ma solo l'arte c'ha
'n sentiero lungo d'attraversà.

La vita nun se sa.

Baciamose!
Che er tempo nostro ariverà.

Er tocco

Ce so giorni che nun vorrei vedette
perchè er core quanno me sfiori
m'accortella e nun me chiede scusa.

Però, se nun ce sei, so 'n cane,
dentro na chiesa.

Na bestia cacciata che c'ha solo
da scappà.

Guardo le stelle.